Философский диступ о двух предметах поэзии
Давно, давно известно свету
и говорилось на людях:
О чем еще писать поэту,
как не о водке и блядях?
Мы порешили тут на сходке,
собравшись вместе вновь опять:
друзья, ведь нет блядей без водки -
что же о последней поминать!
В зубах навязли сигареты;
От кофе круглые глаза;
Не спится вновь в ночи поэту -
вновь отказали тормоза.
Он думает о том и этом
и под луной впадает в транс:
- Возьму я, напишу сонеты...
- Но это ж будет декаданс!
- Возьму я, напишу о ножках!
- Да уж до Пушкина куда...
- Или... Про блядскую дорожку...
- Но нет! Ведь это - ерунда!
Вновь открывает он тетради,
перо обмуслив языком...
А там... А там - сплошны бляди!
Одетые и голяком!
Поэт смущет и дышит грузно.
Но в мыслях он - такой нахал!
Вот эту бы - схватить за гузно
и утащить на сеновал...
Но за окном - сплошные крыши;
Орут коты; Горят леса;
И люди, серые, как мыши,
в ночи не верят в чудеса.
Размещено: 2005-12-11